ACTO 8

(La Señora C. mira la mesa del salón. Piensa que solo es un reflejo de su desordenada y disparatada -y ahora beoda- mente enferma. A saber:

Un vaso lleno de colillas del Señor S.
Un vaso medio vacío de Lambrusco.
Unas cuantas hojas del BOE esparcidas sin ningún tipo de orden.
Tres libros que jamás serán leídos.
Una pinza de la ropa.
La Constitución Española.
Una tarjeta para sacar café de la máquina de la biblioteca.
Un lápiz.
Una pulsera.
Trozos random de papel y plástico)

VASO DE LAMBRUSCO: Las oposiciones están matando tu creatividad, ¿no te das cuenta? Déjalas. Déjalas ya, insensata. Tú y yo juntos podríamos hacer grandes cosas...

SEÑORA C: (dudando sobre la credibilidad de un vaso, pero convencida de su certeros consejos) Eso es algo que tendría que meditar muy detenidam...

VASO DE LAMBRUSCO: ¡¡¡Deja de poner excusas!!! Actúa de una maldita vez. ¿Pero cuándo te he fallado yo? No paras de pensar y planear, pero nunca haces nada.

(La Señora C. reflexiona. No sería la primera vez que toma genialísimas decisiones empujada por los efectos del alcohólico elemento. Quizás el gris funcionariado no es para ella. Quizás ese deseo solo es fruto de una obstinación caprichosa que ya no tiene mucho sentido en su vida. O quizás nunca lo tuvo. ¿No ha pensado tantas veces en lo triste y aburrido que sería jubilarse después de toda una vida colocando libros en el mismo puesto, con la misma gente, con la misma monotonía? ¿Qué cobarde sentimiento de inseguridad la lleva siempre a volver a la patética vida de memorizatemarios? ¿Acaso no podría valer ella para algo más que eso?)

SEÑORA C: Razón llevas, querido amigo. Nunca he sido una mujer de acción, sino más bien una lánguida pensadora de salón. Quizás sea el momento de...

(Suenan de fondo, también lánguidos y oscuros, Traitrs. Los libros que descansan sobre la estantería del salón miran a la Señora C. con esperanza. ¿Volverá? ¿Está próxima a despertar de nuevo, por fin?)

SE CIERRA EL TELÓN